Je pourrais passer des heures à parler de ces gens que je croise chaque week-end dans ce bar. J’ai appris à les observer tout en restant neutre, invisible. Je suppose que je suis pour eux le type du fond qui ne parle jamais, qui lève à peine la tête de son journal ou qui reste les yeux dans le vague, sans faire de bruit, juste celui de la tasse qui tinte sur le formica de la table bancale. Mais je les observe, oui, je les écoute raconter leurs vies. De petites vies faites de petits chagrins, de petites misères et de petites habitudes. La grosse rougeaude qui passe chaque dimanche matin prendre un expresso bien serré et n’y met jamais de sucre. Elle a des problèmes de varices - et on le voit bien d’ailleurs - va « au » docteur chaque mois mais ce dernier ne lui file « rien que des saloperies ». Son mec, René, ne sort jamais que pour acheter ses bières et claquer quelques billets au PMU. René est un « faignant » qui ne baise plus, ne la regarde plus, ne la touche plus. De toute façon elle « voudrait qu’elle le ferait pas ! Parole » parce que le sexe et elle, le divorce à été prononcé il y a longtemps.  Je ne suis pas sûr qu’elle l’ai réclamé, avec son sourire inversé, son poireau sur le nez et ses yeux chialeux elle ressemble à s’y méprendre à Jean Carmet avec une mauvaise perruque filasse blonde. Pour compléter le tout, je crois bien ne l’avoir jamais vue avec autre chose sur le dos qu’un long gilet gris, peut être blanc dans le temps…

Quand elle ne parle pas de « son » René, pauvre animal de compagnie lié jusqu’à la fin de sa vie à sa bourgeoise avachie, c’est la France entière qui en prend pour son grade. Nous sommes tous responsable de ses malheurs ! Qu’on se le dise, ça permet de la comprendre. Il y a trop de noirs, trop d’arabes, s’ils sont là c’est pour nous piquer « not’ blé et not’ travail qu’on avait ». Les camps de rétentions ou les centres de concentration – elle ne sait pas bien – c’est pour leur bien « et pis un peu aussi pour le not’ ».  Les deux jeunes de son immeuble sont homos ? « Les pédés c’est rien que des enculés ! » lâche t-elle comme une sentence. Le facteur est noir, ça ne l’étonne pas que le courrier disparaisse. Les flics sont des « faignants qui font rien qu’à faire chier » et qui feraient mieux de bosser au lieu de nous les briser, mais plus ils bossent, plus ils font chier. Elle est comme ça, tout le monde en prend pour son grade.

Il y a Farid, le beau gosse de quarante cinq ans, qui n’en avoue gravement que trente malgré ses tempes grises, qui bricole dans la mécanique au noir et qui m’a donné un coup de main un jour en me fourguant un démarreur d’occasion pour ma vieille Rover qui pourrit dans un parking souterrain du coté d’Oberkampf. Il est sympa, un peu bandit quand il fait nuit, je le sais, je ne saurais même pas expliquer pourquoi. Ses yeux probablement, sa peau tannée de mécano, sa force inhabituelle quand il serre la main. Il y a un je ne sais quoi de gitan chez lui. Je parierais presque qu’il a un surin dans la poche de son manteau. Lui, il passe pour acheter ses cigarettes, boire une bière à dix heures du matin et s’éclipser aussi sec. Quand il arrive, la rougeaude s’agrippe à son sac à main, en le regardant de haut.

Régulièrement elle crache un « je ne sais pas comment tu fais pour accepter les arabes dans ton bar ! » au patron qui répond « Mai moi aussi je suis arabe » du ton le plus neutre possible.

« Mais toi c’est pas pareil ! »

Tout est dit. Il tient la caisse, les futs de bière et sert le café, il est forcément l’exception.

Quand Farid se tire, il lui cracherait bien à la gueule, je le vois. Il me sourit vaguement, me fait un signe de la main et s’éclipse en direction de la rotonde.

Le patron du bar, c’est Hicham. « Hich » pour tout le monde. Il y a du Fred Chichin en lui. Ses joues creusées, son teint cadavérique, malade virant du jaune au gris selon son état et ses dents pourries sur fond de costume de cafetier, toute une vie en noir et blanc. Je pense qu’il a mon âge, mais il en parait tellement plus ! La résignation pèse sur ses épaules et l’accable. C’est simple, Hicham est vouté, lent et triste, mais il a autre chose en lui de bien plus costaud, comme une imperméabilité à la bêtise, une sagesse qui lui fait supporter stoïquement la crasse et l’étroitesse d’esprit de la rougeaude et de tous les rougeauds du quartier, de la gare de l’Est jusqu’à Jaurès.  Récemment il a fait peindre le bar en noir sur les conseils branchés d’une relookeuse déco du petit écran. Ce n’est pas elle qui est venue, mais il l’a vu faire, alors…. Il a rajouté quelques cadres rétros chiné chez le chinois d’en face et un grand néon rose très kitch quand il l’allume le soir. C’est franchement lamentable, Farid a trouvé classe,  mais son pain est généreux, son crème parfait et il tient la meilleure terrasse du faubourg, un coin stratégique face à l’entrée du métro.

Ce matin j’ai essayé de penser à autre chose qu’aux évènements de la veille, je me suis concentré sur la rougeaude et ses histoires de fisc et de « remboursements d’la sécu », peine perdue. Je revois encore son visage et j’entends encore ses paroles « Vous avez une irrésistible envie de changer de vie ». Tout le monde aimerait changer de vie, moi comme tant d’autre, ça ne voulait rien dire. C’est comme la voyance, une phrase bateau, une affirmation sans prise de risque. Oui j’avais envie de changer, envie de quitter mon bureau, mes quarante heures par semaine et mes longues suites de tableaux de gestions, mes pavés de comptabilité et les rapports d’enquêtes sur une flopée d’organismes véreux. J’en avais un peu marre des prises de tête et des maux de crâne à ressasser des emplois du temps bidons, des fausses factures et des pressions constantes d’anciens fiscaux reconvertis dans l’arnaque juteuse. On tentait de dépénaliser le droit des affaires, quelle merde. Ces arnaqueurs en col blanc et leurs avocats gagnaient cent fois plus que moi et flattaient mon expertise dans l’espoir de me faire tomber du mauvais coté du jeu. Tout était un jeu. Je savais, ils savaient que je savais, mais il fallait trouver les failles, les erreurs, tout le monde commet une erreur à un moment ou une autre. Pendant ce temps-là ils flambaient et se marraient. Oui, j’avais d’autres rêves, tout envoyer balader, au choix – et Miller ne m’aidait pas beaucoup avec son tropique du capricorne - ou murir mon projet, prendre le temps, me concentrer sur ce qui me paraissait essentiel. Mais bon dieu, tout le monde veut changer quelque chose dans sa vie ! Je n’avais rien d’exceptionnel, RIEN !!!

J’ai terminé mes tartines, formidables comme toujours, et je suis parti faire un tour vers le bassin dans l’espoir de profiter d’une brise rafraichissante, les meilleurs sont toujours matinales. Pour une fois je n’ai pas fait attention à la pollution ambiante, à la circulation infernale, ni même au scooter qui a percuté une petite voiture, sans dommage pour personne. Je suis arrivé sur le bassin à l’eau bleue sombre en passant par l’écluse, vaste étendue huileuse et quasi noire qui reflétait le soleil en face, du coté des anciens moulins de la villette.

Nouvelle journée, j’étais en vie, ouais, j’étais en vie…désespérément. Je me tenais debout entre deux mondes, à la croisée des chemins pas très bien battus. Si je regardais le présent ou le passé, je n’y voyais que des parcours sinueux, des coups de chances et des réussites, peu d’échecs heureusement, mais devant m’attendait un vaste chantier, une grande aventure ou un grand plantage, tout dépendait…Il fallait que je m’y mette sérieusement.

Non, ça ne sera pas un article sur le groupe de Hardcore Punk du même nom, mais juste le reflet de l'actualité de ce jour !
En effet, la dissolution des deux principales structures françaises de l'Eglise de Scientologie a été requise par le parquet, lundi 15 juin. L'Eglise est poursuivie devant le tribunal correctionnel de Paris pour escroquerie en bande organisée.

Escroquerie en bande organisée

Les deux représentants du parquet, Maud Morel-Coujard et Nicolas Baïeto, ont en outre demandé aux magistrats de la 12e chambre de condamner l'Association spirituelle de l'Eglise de Scientologie - Celebrity Centre (ASES-CC) - et sa librairie (SEL) à payer chacune une amende de 2 millions d'euros.
Par ailleurs, 150.000 euros d'amende, quatre ans de prison avec sursis et cinq ans de privation des droits civiques et civils ont été requis contre le responsable spirituel du Celebrity Centre, Alain Rosenberg.
Le parquet a requis également de la prison avec sursis et des amendes contre les cinq autres prévenus scientologues

Je crois qu'il va faire beau demain...

(source Nouvel Obs)

La cité de la musique est un endroit formidable à mon sens. C’est un vaste plateau avec de multiples salles, adossé à la cité des sciences de la Villette. Un espace de promenades et de verdure, un lieu dédié à la création et à la mémoire, parfait pour un type comme moi qui aime prendre son temps et flâner le long des chemins.

Il y avait une expo ce soir, de vieilles photos granuleuses en noir et blanc, prise sur le vif de scènes cradingues ou de chambres de palaces dévastées. Il fallait reconnaître les vieilles idoles, certaines oubliées mais figées dans des postures extravagantes. Un Rat Scabies aux yeux révulsés tenant une bière dans les mains, un Jagger hilare ou un Johnny Rotten lessivé après un concert, en sueur, plié dans un coin de scène comme un gamin apeuré. Il y avait là tout le gratin des seventies, un Marc Bolan princier dans sa période Glitter, un Kurt Cobain en proie à la douleur à coté d’une Joplin défoncée et moche comme un pou. La mémoire du rock, les vieilles idoles, veaux d’or post-atomique, héros boiteux pour adolescents ou vieux nostalgique.

Les photos devenues célèbres en avaient fait des stars dans le « hall of fame » de l’inconscient collectif et je méditais devant l’insondable regard d’un Mark Lanegan qui paraissait me fixer dans la petite glace d’un rétroviseur.

Rock star, loser, club des vingt-sept, brochette de survivants et armée de zombies, appliquant pour eux même la devise « live fast, die young ».

On ne la voyait pas, mais la drogue était partout présente. Dans les veines d’Iggy, le nez de Janis ou les poumons de Morrison. On la voyait dans leurs yeux à quasiment tous.

Il y avait une musique en fond sonore, une playlist très rock’n’roll. Près d’un demi-siècle de rébellion adolescente, le « teenage Kicks » des Undertones.

Are teenage dreams so hard to beat ?

Everytime she walks down the street

Another girl in the neighbourhood

Wish she was mine, she looks so good

I wanna hold her wanna hold her tight

Get teenage kicks right through the night

I'm gonna call her on the telephone

Have her over ‘cos I'm all alone

I need excitement oh I need it bad

And it’s the best, I've ever had

Et puis au fond une galerie de portrait de tous les animateurs de radio qui avaient lancé la machine, Ed Sullivan, John Peel, Bernard Lenoir et les critiques, Lester Bangs….

Claire et Julien s’extasiaient devant des clichés de Dave Gahan ruisselant, torse nu sur scène, et moi je regardais tous ce monde qui marchait dans le même sens des aiguilles d’une montre, pas très rock’n’roll.

Dans une autre salle il y avait des instruments qui avaient fait l’histoire, un orgue Moog à coté d’un Hammond ayant appartenu à Manzarek, une série de telecaster, une batterie avec le logo des Beatles et des manches de Mustang brisées. Dans un cadre grandiose, une Strat à moitié carbonisée, celle d’Hendrix au festival de Monterey, dingue….

C’est là que j’ai revu la fille au cahier à dessin.

Elle se tenait dans un coin, sagement assise, et dessinait le portrait d’Hendrix à main levée, à genou devant sa guitare en flamme, les bras levés en pleine incantation, la playlist diffusait « Break on Through » la température semblait monter d’un cran.

Je suis resté un moment à la regarder faire vivre son crayon sur la grande feuille blanche. Une mèche lui barrait le front et retombait sur son épaule gauche. Elle portait toujours la même robe à fleur légère que je lui avait toujours vue sur le dos. Elle s’appliquait visiblement à reproduire les effets des flammes, donnait quelques coups de gomme en fronçant les sourcils et repartait dans de grandes envolées, des courbes sans fins, de grands gestes surs. Le processus créatif est troublant pour celui qui ne crée pas, je la voyais créer, et je prenais conscience de mon incapacité à le faire, Elle avait ce don que je n’avais pas, elle donnait vie, je ne donnais rien. De ma pauvre guitare je ne faisais déjà sortir que quelques accords minables quand Julien savait faire pleurer la sienne, je me sentais exclu. Je la regardais avec envie, elle en devenait désirable, mais tout autant inatteignable. J’avais cette impression désagréable que si je tendais le bras je ne la toucherais pas.

Elle leva la tête et la tourna vers moi en souriant. D’un geste de la main elle me fit signe de m’approcher. Que faisait-elle là ? une troisième rencontre fortuite en si peu de temps, était-ce le fruit du hasard ? Mes oreilles bourdonnaient.

-                     C’est un drôle de hasard de vous rencontrer à nouveau !

-                     Qui sait ce que le hasard réserve à ceux qui n’attendent rien ?

-                     Qu’en savez-vous ?

-                     Rien, je le devine…

-                     Vous êtes partie plutôt précipitamment cet après midi !

-                     J’avais à faire !

-                     Vous êtes une drôle de fille ! comment vous appelez vous ?

-                     Cléo

-                     Mois c’est Louis.

-                     Alors bonsoir Louis !

-                     Que faites-vous là ? on dirait que vous me suivez. Déjà dans la galerie après le parc…

-                     Ce matin c’est vous qui m’avez abordé, non ?

-                     C’est vrai…Mais ce soir ?

-                     Une coïncidence ?

-                     Ok, ça me va.

Je me suis penché sur son dessin, je n’y voyais rien d’autre que du mouvement, j’entendais presque la musique, c’était bien plus que beau, troublant. Hendrix paraissait vivre sur papier.

-                     Vous êtes très douée !

-                     Merci.

-                     Qu’allez-vous faire de ce dessin ?

-                     Vous le voulez ?

-                     Non, c’est à vous, je ne saurais pas où le mettre.

-                     Sur un mur, peut-être ?

-                     Ce n’est pas ce que je voulais dire, enfin, là maintenant, je n’ai même pas de poche assez grande et je ne voudrais pas le plier….et puis non, c’est à vous, gardez le.

-                     Vous êtes sur ?

-                     Absolument !

Ses yeux se sont fixés sur moi, intensément. Elle paraissait lire en moi, détaillait la moindre de mes rides, mes premiers cheveux blancs et ma barbiche poivre et sel.

-                     Vous avez une irrésistible envie de changer de vie, je me trompe ?

-                     Non, c’est vrai.

-                     Laissez vous aller, ne résistez pas.

Julien est arrivé dans la pièce et m’a fait un grand signe en s’approchant à grand pas.

-                     On doit rentrer, Claire vient de gerber ses tripes dehors !

-                     Quoi ?

-                     Tu te rappelles le vendeur de shit ? il lui a refourgué une belle merde ! celui-là si je lui mets la main dessus…

-                     Julien, voilà Cléo !

-                     Qui ?

Je me suis tourné vers elle, elle n’était plus là.

« Le lieu unique » est un café au bord de l’eau, un espace tridimensionnel où l’on vous servira votre repas dans une assiette en carton et un gobelet en plastique, non par manque de moyen, mais juste pour le style, pour la Hype ! Pour faire branché, anti bourgeois, sous un grand portrait en couleur du Che. L’endroit, au bord de l’eau, près d’une singulière petite caserne de pompiers, est une sorte de havre de paix, en dehors des rues bruyantes. Une terrasse en bois d’allure plutôt simple le prolonge et se couvre d’une sorte d’auvent de foire, comme un barnum d’hiver quand arrivent les jours de froid. La salle, à l’intérieur n’a rien d’exceptionnel si ce n’est l’espace d’exposition permanente à destination d’artistes peu connus. On y boit, on y mange et on s’y cultive dans un carnaval perpétuel où il est de bon ton de ne pas être ni trop jeune, ni trop vieux et d’afficher des convictions alter positives sans jeter un seul regard compatissant aux quelques tentes de « médecin du monde » qui bordent les quais près du pont sous le métro aérien. Ceux-là, tout le monde s’en fout. Je me rappelle que quand je travaillais dans les bureaux de la tour d’en face, il m’est arrivé d’apercevoir un de ces malheureux se déshabiller et sauter dans le canal pour y faire quelques longueurs et s’y laver. Un moment de magie pure.

Aujourd’hui, les tentes ont été confisquées, des vigiles gros comme des gorilles arpentent les quais pour les empêcher de se réinstaller, et les services municipaux ont déversés des blocs de béton là où il y avait de l’herbe et des fleurs.

De l’autre coté du mur, contre le bar, une petite salle de concert, guère plus de cinquante places, mais toujours pleine.

Julien est arrivé avec une heure de retard finalement. L’air maussade, le genre d’air qui signifie qu’il se serait bien vu ailleurs pour ne pas avoir à se raconter. Je savais bien que tout n’allait pas pour le mieux entre lui et Claire, que souvent la passion les emportait et que les mots jaillissaient, et quelques verres aussi parfois. Je pensais que Claire était restée dans leur appartement à pleurer et à regretter ses gestes ou ses paroles, comme souvent. Julien, lui, ne voulais pas imposer son mal être qu’il trainait depuis tellement d’années. Drôle de type, julien. Orphelin, solitaire, mal dans sa peau, pas sûr de lui, toujours prêt à s’excuser ou à se justifier mais capable de colères aussi. Des colères violentes, brutales, des torrents d’insultes et de mots orduriers pouvaient se déverser d’un coup, comme sous l’effet du syndrome de Tourette, mais il y avait d’infimes signes précurseurs, une lueur dans le regard, un tremblement des lèvres, il fallait savoir le laisser seul à ce moment là, le laisser déverser sa colère, c’était un combat entre elle et lui, une affaire personnelle. Ne pas partir trop loin quand même, on ne savait jamais comment pourraient réagir quelques voisins ou quelques passants. On a du se défendre une fois contre une bande de types excités qui avaient pris l’offense à leur compte personnel, il y avait eu des chemises déchirées, une pommette éclatée, du sang dans le caniveau, mais ça l’avait calmé et il était redevenu doux comme un agneau. Ce que j’appréciais chez lui, c’était sa manière de se lâcher avec sa guitare. Les mots qu’il ne pouvait faire sortir du fond de son âme ou de son blues, il les faisait s’exprimer en pinçant les cordes de sa magnifique Gretsch White Falcon de bluesman. Un virtuose qui la saisissait d’un coup et la faisait pleurer à sa place.

Quand ça partait, les voisins n’avaient pas intérêt à se plaindre !

Il avait trouvé chez Claire son alter-égo, son double aussi torturé qu’il pouvait l’être lui-même. Le moins qu’on pouvait dire c’est qu’il n’y en avait pas un pour apaiser l’autre, mais ils s’aimaient. Ça paraissait fou à tous ceux qui les connaissaient, mais l’un n’allait pas sans l’autre dans cette relation fusionnelle.

-                     Commande-moi une Guinness, tu veux bien ?

-                     Tu aurais pu commencer par « Bonjour » !

-                     Vas chier, je ne suis pas d’humeur.

-                     Je vois, c’est quoi ce coup-ci ?

-                     On s’est engueulés pour une gamelle de pâtes, tu arrives à y croire ?

-                     Avec vous, oui. Elles avaient quoi ces nouilles ?

-                     Rien ! elles n’avaient absolument rien, juste ce qu’il fallait pour lui donner un prétexte pour pleurer et menacer de se foutre en l’air, j’en ai ras-le-bol !

-                     Hé bien quitte la !

-                     Je sais, je devrais, enfin, on devrait, mais on ne peut pas.

-                     Elle va m’appeler …

-                     Et tu vas lui suggérer de me quitter ?

-                     Comme d’habitude ! et comme d’habitude elle me dira aussi qu’elle ne peut pas, qu’elle est trop amoureuse de toi.

-                     Comme d’habitude….Putain, on t’emmerde souvent alors, non ?

-                     Ce n’est pas un problème, vous êtes mes amis, c’est le genre de choses que des amis doivent savoir supporter.

-                     On est des boulets, non mais j’te jure !

-                     Comment elle va ?

-                     Il y a eu pire. En ce moment elle passe le plus clair de son temps au fond du lit, ça fait trois jours qu’elle refuse de sortir. Ça a commencé quand sa mère l’a appelée et lui a sorti ses quatre vérités. Tu sais comme elle est sensible, hein ? et bien elle s’est mise à hurler au téléphone et lui a sorti des griefs qui remontaient à sa petite enfance, des trucs qui lui avaient échappée toutes ces années et qui sont remontés d’un coup. Ça l’a sonnée et après, ça l’a vidée ! là donc aujourd’hui c’est un sublime plat de pâtes qui a tout pris. Tu sais comme je m’applique en cuisine ? et bien des fettucini au saumon fumé, tomates séchées et parmesan se sont transformés en simples nouilles, le paradis a heurté l’enfer d’un coup, BAAM !

-                     Ah ouais ! quand même !

-                     Bon, et toi ?

-                     J’ai été voir un conseiller du maire à l’hôtel de ville pour un projet que je muris doucement depuis quelques années. J’ai besoin d’un local au plus près du centre pour développer mon activité alors je lui ai parlé pendant une heure, il avait l’air de s’en foutre, je me suis tiré. Rien de plus banal, quoi.

-                     Sans une thune, t’es rien de nos jours !

-                     C’est assez vrai…Et puis j’ai rencontré une fille aussi.

-                     Sans blagues ?

-                     Ne t’emballe pas ! c’est juste une fille que j’avais déjà croisé du coté de Saint Germain, je l’ai recroisée du coté de la mairie quand il y a eu une grosse averse, elle était trempée, je lui ai payée un café et puis c’est tout.

-                     C’est tout ? rien d’autre ?

-                     C’est ça.

-                     T’as pas un numéro de téléphone, un nom ?

-                     Rien !

-                     T’es vraiment un âne !

Je suis parti vers le bar et j’ai commandé deux bières noires bien mousseuses. Il y avait un brouhaha de conversations en dix langues différentes, une musique qui me vrillait le crâne, et le serveur semblait aux abonnés absents, Julien l’aurait empoigné ! Par la vitre, je le voyais sur la terrasse invectiver son téléphone portable. Quand je suis revenu avec les gobelets king size, il s’était calmé et proposait à Claire de nous rejoindre, on l’attendrait pour manger.

Plus loin, à quelques mètres de nous, un vieux mendiant tentait de pêcher son repas du soir dans l’eau fangeuse du canal. Je pouvais voir son bouchon de liège rouge flotter entre deux sacs en plastic morts. A ses yeux nous n’existions même pas, je crois bien.