On est resté un instant allongé, en sueur, sans rien dire, juste à souffler et à se remettre de nos émotions dans les draps trempés et défaits comme deux corps morts, les yeux dans le vague, accrochés au vide sidérant du plafond. Je venais de passer un moment de pure exaltation à m’en faire péter les sens et je me sentais mort, sans force, épuisé, déconnexé de tout dans un état décrit comme une petite mort. Juste la tête lourde et un gout de sang dans la bouche. Et puis le cœur qui bat à tout rompre, et le souffle court du marathonien à l’arrivée.

J’ai touché sa main, elle était bouillante. J’ai remonté le long de son bras collant et chaud et je me suis retourné pour la regarder. Elle semblait ailleurs, incapable de parler, le visage empêtré dans une masse de cheveux poisseux. Je les lui ai ramené sur le coté et lui ai caressé la joue, elle m’a pris la main dans la sienne et s’est retournée à son tour pour me dévisager, le visage grave, scrutateur, les yeux plongés au fond de mon âme.

-                     Tu es un drôle de type, Louis.

-                     Qu’est ce que tu veux dire ?

-                     Tu restes mystérieux pour ceux qui te connaissent, tu parais simple à comprendre mais tu ne livres qu’une partie de toi, le moins possible.

-                     Pourquoi tu dis ça ?

-                     Je dis ce que je pense.

-                     Pourquoi ?

-                     Parce que tu ne dis rien justement. Tu ne te livres jamais entièrement, il faut tout deviner, tu caches des blessures, des cicatrices.

-                     Il n’y a rien à dire.

-                     Il y a beaucoup à dire justement, tu traines un blues permanent, tu vis avec, tu travailles avec, tu dors avec, tu baises même avec.

-                     …

-                     Parfois tu es là et tu semble ailleurs, je te parle même et tu n’entends pas, tu traines dans ton monde, tout seul, je me demande même parfois jusqu’à quelle mesure le monde réel peut avoir de l’importance pour toi !

-                     Tu crois que je me fiche de tout ?

-                     Non, je sais que tu prends les choses à cœur et que tu as même un degré d’empathie hors du commun, mais tu es là et en même temps tu sembles ailleurs…

-                     Ouais, c’est le bordel, hein !

-                     Inutile d’ironiser, je te parle sérieusement.

-                     ….je sais. Mais comment dire…j’aimerais être plus simple, moins m’en faire et être un parfait petit soldat, mais je n’y arrive pas.

-                     Tu fais tout en dilettante.

-                      Au sens péjoratif ?

-                     Carrément, oui ! ton boulot te plaît ?

-                     Non.

-                     Pourquoi le fais-tu alors ?

-                     C’était une simple opportunité, j’en faisais un autre, je voulais changer, celui-ci me tentait bien alors j’ai sauté sur l’occasion, il y avait cent candidats pour le poste, c’est moi qui l’ai eu, c’est tout.

-                     Et celui d’avant ?

-                     C’est une autre histoire ! mais dans le fond, c’était aussi une histoire d’opportunité.

-                     Mais avant encore ? tu voulais faire quoi ?

-                     Rien, je n’ai jamais eu d’idées précises, même après le bac je voulais entrer en fac d’Anglais, d’Histoire, de socio, entrer aux beaux arts, devenir photographe, travailler dans la pub, bosser pour un musée, malheureusement il a fallu que je parte, alors j’ai attrapé les boulots comme on surf une vague, et quand j’analyse tout ça, je me dis que j’ai vachement bien surfé, pas une fois j’ai bouffé le sable !

-                     Sauf qu’au fond, tu n’as jamais fait ce que tu voulais réellement faire.

-                     C’est vrai.

-                     La fille, c’est toi, juste toi, Louis. Elle est une manifestation de ton esprit. C’est toi qui la fais vivre, elle est là, dans ta tête. C’est pour cette raison que personne d’autre que toi ne la voit.

-                     Ça n’est rien que ça alors ?

-                     Oui, je pense que c’est ça.

-                     En gros je me tape un « bad trip » tout seul sans acide !

-                     En gros oui.

-                     Je te dois combien docteur ? je ne suis pas cinglé quand même, je l’ai vue avec mes yeux, je lui ai parlé, elle m’a répondu, c’était foutrement réel, merde !

-                     Tu devrais peut-être voir un psy ?

-                     « no way ! » n’y pense même-pas !

-                     Comme tu veux. Je te donne simplement la meilleure explication que j’ai pu trouver. Maintenant si tu en as une autre…

-                     Non, rien, rien d’autre que le hasard, un peu de mystère et….je ne sais pas quoi d’autre, c’est très déstabilisant.

Je me suis remis sur le dos, elle a posé sa tête sur ma poitrine et s’est tue. Je pouvais sentir les battements de mon cœur à travers elle.

-                     Parle-moi encore un peu de toi, dis-moi quel genre de petit garçon tu étais.

-                     Pourquoi tu veux savoir ça ?

-                     Pour mieux te connaître, pour t’aider à t’extérioriser.

-                     Il n’y a pas grand-chose à dire.

-                     Tu sortais ? tu faisais des bêtises ?

-                     Non, j’étais plutôt du genre renfermé, entre dix et quinze ans je vivais plongé dans mes livres, je dévorais des bibliothèques entières.

-                     Ta manière de fuir le monde réel ?

-                     Une manière d’échapper à l’ennui, plutôt ! j’avais une conscience assez aigue de la modestie de notre condition sociale, nous n’avions jamais de vacances, peu d’ouvertures sur le monde dans un quartier aussi gris qu’un coron. Je me sentais à l’étroit, je me sentais différend aussi. Jouer dans un club de foot ne m’intéressait pas, trop de braillards et de pères alcoolisés aux buvettes des stades, je trouvais ça pitoyable. J’ai fais une année de tennis dans un club où nous n’étions pas plus de cinq inscrit, ça n’a duré qu’un an, je suppose que ma mère ne savait pas quoi faire pour me faire sortir, j’étais d’un ennui désespérant !

-                     Et après ?

-                     Après, je me suis totalement lâché après avoir fait le plein de littérature ! j’ai découvert la musique appliquée au nihilisme, je suis devenu un petit con de rebelle ridicule! j’ai poussé en hauteur et en épaisseur, comme je n’étais pas comme les autres on se méfiait de moi, pourtant je ne cherchais pas les embrouilles, elles sont venues me trouver toutes seules !

-                     Comment t’en es-tu sorti ?

-                     Stoïquement, j’ai donné quelques baffes, après on me foutait  royalement la paix ! ensuite il y a eu les filles, un peu de drogue, un peu d’alcool, j’ai expérimenté comme on expérimente entre quinze et vingt ans quand il n’y a pas de père pour distribuer les bons coups de pieds au cul dans les moments opportuns.

-                     Tu as trouvé à t’intégrer dans une bande ?

-                     On peut dire ça, on a fait quelques conneries pas racontables, on a croisé la route de flics à quelques occasions, fait un peu de garde à vue, mais c’était pour la bonne cause !

-                     Tu t’en es sorti ?

-                     Tout seul, c’est pour ça que je suis parti très loin, directement, pour me retrouver ici, là, maintenant, harcelé par une muse des temps anciens, à moitié fée clochette, à moitié Jimmy Criquet.

-                     Peut-être parce que tu as gardé une âme d’enfant, tout au fond, comme Pinocchio tu dois apprendre à grandir, mais il y a un Peter Pan tout au fond, là.

Nat pointait mon cœur avec son index, je la repris dans mes bras, tout cela était ridicule.

En d’autres temps je lui aurais fait une vraie cour, et en d’autres circonstances elle aurait sans doute accepté de faire appartement commun, de vivre une vraie relation, mais j’avais déjà un divorce difficile derrière moi et j’étais trop épris de ma nouvelle liberté. De son coté elle avait toujours eue des relations compliquées avec ses ex, des alcooliques, des dépressifs, des grandes gueules, des dominateurs, des violents, des pleurnichards, des illuminés, des méprisants, des coureurs, des joueurs, des losers, parfois une combinaison d’un peu de tout ça et, même si elle n’avait pas renoncé à trouver celui qui serait un gentil mari qui lui ferait de gentils mômes avec un boulot, une situation et des projets d’avenir, elle préférait faire un break prolongé pour se purifier et se débarrasser des dernières traces du dernier à lui avoir pourri la vie. Le type bossait dans la même agence, l’avait travaillée au corps comme un bon commercial qu’il était. L’enjeu était de taille, c’est sa propre personne qu’il devait lui vendre.

Il lui avait fait le grand jeu mais il y avait dans ce jeu-là la ronde mortelle du charognard, l’approche du félin, celui qui s’apprête à manger tout cru et sur place. Un collectionneur qui pensait avec sa queue avant de penser avec sa tête, du genre à rouler en coupé sport pour bien signifier que les chiards c’est pas pour lui. « Contente-toi de ça bébé ! Je n’ai rien d’autre à offrir que le siège passager et ma matraque télescopique et si tu pouvais éteindre avant de partir… »

Il lui avait dit des « je t’aime », des « comme t’es belle ! » mais avait fini par la virer comme on jette un préservatif, ça ne sert qu’une fois. Nat en avait éprouvée une immense humiliation, d’autant plus sévère qu’elle continuait à le croiser chaque jour et que tout le monde était au courant. Si au moins on l’avait mise au courant à son arrivée ! Immonde bizutage qui vous cloue au sol et vous enfonce le nez dans la merde humaine quotidienne. Quel était le  problème de ce type ? Un manque d’amour en phase  pré pubère ? Victime de violences paternelles et de châtiments corporels ? Et quoi encore ?  Attraper les femmes comme un caprice, leur prendre le meilleur et les jeter sans y attacher plus de sentiment que si on jetait un vieux journal, vous plaçait définitivement loin de l’humanité tel qu’elle devait être selon Rousseau, mais vous rapprochait du connard que se complaisent à étudier les psy de bas étage. Certains malins avaient compris très vite l’intérêt de soutirer quelques millier d’euros à ce genre de patient alors que le diagnostic était évident et tenait en un mot : « Connard ».

En plus de vingt années de vie active j’avais beaucoup bougé et j’avais eu l’occasion de vérifier que le monde parfait des gentils collègues n’existe que dans les rêves des naïfs. J’avais croisé des tarés, des connards, des faux culs, des mal-baisés, des revanchards et des frustrés – et quelques types bien aussi malgré tout. Je savais que le connard sévirait encore, et encore, et encore, jusqu’au jour où, trop vieux pour plaire, il deviendrait un vieux beau, un simple con.

Nat avait longtemps vécue dans l’idée que ça n’était pas grave et que « les gens ne sont pas comme ça ». Et bien si ! Les gens sont comme ça. On ne fabrique pas un pays de nazis ou de collabos par hasard, l’homme est faible, veule et traitre, c’est sa nature. Bien sur quelques uns sortent du lot, mais la bêtise et la méchanceté étaient choses aisées, une facilité confortable qui vous permettait de vous fondre dans la masse anonyme. Les héros sont adulés parce qu’ils sont rare et leur position peu envieuse, trop risquée Flattez l’imbécile et vous déplacerez des montagnes. Ce type, comme tant d’autres, s’était comporté avec elle comme un imbécile et elle avait beaucoup pleuré. Ce qui faisait la différence c’est que je n’avais pas insisté pour la baiser ni le premier soir, ni le second. Je m’étais juste contenté d’être un voisin sympa qui sait quand se pointer avec une  bonne bouteille et écouter. Les femmes adorent parler. Sauf que Nat n’avait pas eu grand-chose à dire au début – chatte échaudée craint l’eau chaude ! Nous nous sommes contenté de nous croiser, de nous saluer en grommelant, jusqu’au jour où elle était venue frapper à ma porte pour une histoire de plombs qui sautaient, elle avait grillée son vieux four, je l’avais invitée à manger un morceau, c’était deux mois après son arrivée en face de ma porte. Quinze jours après je partageais son lit et nous convenions que nous ne sortirions pas ensemble, qu’il n’y aurait pas de « je t’aime » et que nous étions complètement libre de tout engagement réciproque. Pour cette raison elle n’avait pas voulue se joindre au petit groupe que nous formions Julien, Claire et moi, tout comme je n’avais jamais insisté pour rencontrer ses amis. A tout moment l’un de nous pouvait partir, tomber amoureux, changer de vie, nous l’avions déjà fait par le passé, il n’y avait aucune raison pour que le temps se fige aujourd’hui.

Cependant j’aimais son amitié, ses sourires et ses bras réconfortants, j’aimais ces instants que nous improvisions, à parler de nos vies et de nos soucis, de nos petites joies aussi, des revanches que nous prenions parfois sur les esprits étroits, assis sur son canapé, un verre à la main. Parfois nous allions directement au lit sans passer par la cuisine et nous nous abandonnions totalement au plaisir de la chaire pendant des temps qui nous paraissaient interminables et merveilleux. Nat est une véritable source d’apaisement comme un condensé de cannelle. Quand je pense à elle c’est cette odeur qui me vient à l’esprit, cette couleur aussi et ses yeux pétillants.

J’ai passé l’essentiel de mon après-midi à travailler mes dossiers sur la petite table de mon salon à recouper des emplois du temps, des plannings et des formations bidons sur un tableau Excel à entrées multiples. J’avais avec moi des kilos de paperasse à trier, de multiples clés d’entrée pour débloquer le cadenas de la fraude organisée en réseau que je transformerais plus tard en annexes à mon rapport. Quand j’ai relevé la tête, il y avait des feuilles partout, l’ordinateur chauffait, et j’avais mal aux doigts à force de taper, mal au crâne aussi, je me sentais vidé, lavé, rincé.

Je me suis relevé courbaturé et j’ai pris une douche à peine tiède pour me remettre les idées en place, et puis j’avais dans l’idée de dormir chez Nat ce soir encore après avoir passé la soirée à parler de tout et de rien. Je me suis rendu compte également sous le jet que je n’avais pas pensé à la fille un seul instant cet après-midi. J’avais réussi à l’évacuer par le travail.

 Vers vingt heures j’ai entendu Nat rentrer et claquer doucement sa porte. Dans ces vieux murs le moindre bruit résonnait toujours...

Ce blog a un an aujourd'hui !

Sacré chemin parcouru sur une distance ma foi plutôt courte mais symbolique. pas mal d'histoires aussi,  Les Anges, Isa, Ned's Rock, trois projets menés à leur terme, ça fait beaucoup pour une année !
Si je me mettais un peu moins de pression je me relirais encore, je me corrigerais et je m'attacherais à les rendre plus présentable ! je trouverais des titres plus pertinents aussi !

En tout cas, merci à tous ceux qui me suivent régulièrement et qui n'hésitent pas à me faire part de leurs commentaires !
Et maintenant ? Cap sur la deuxième année ? serais-je aussi prolifique ? retirerais-je suffisamment de leçons pour améliorer mon écriture ? Qu'importe ! Le plaisir d'écrire reste.

J’ai fini par téléphoner à Julien pour avoir des nouvelles de Claire. Il était près de midi et je le réveillais.  Julien, la voix pâteuse, me certifia encore une fois qu’il tuerait probablement le connard qui lui avait refilé de la merde, et me rassura sur la santé de sa copine. Elle dormait encore ou plutôt, elle dormait enfin après avoir  passé une partie de la nuit sur la cuvette des chiottes à se vider d’un coté comme de l’autre. Il avait passé une partie de la nuit près d’elle à lui éponger le front et à lui faire boire des tisanes tièdes pour lui éviter de ne gerber que de la bile tandis qu’elle lui déversait ses colères, puis il avait fini par la lâcher et la laisser se débrouiller seule. Elle lui en avait voulu, il l’avait envoyée promener et c’en était resté là, je ne pouvais pas compter sur eux avant un bon moment.

Je suis finalement rentré chez moi dans l’idée de bosser un peu. J’avais besoin d’écrire, de jeter sur mon écran les plans de mon avenir incertain. Il fallait que je pose les choses comme on construit un mur, en plaçant les parpaings les uns après les autres, ou comme un casse tête que l’on fait et que l’on défait jusqu’à sa réalisation parfaite. Oui, un casse tête, l’idée me semblait plus juste que le mur de briques. J’avais de sacrés écueils sur ma route. D’abord le montage d’un dossier bétonné et étayé, un business plan qui tienne la route, faire un état des lieux des existants, du marché, de la demande, tout ce micmac se bousculait dans mon esprit et je me demandais si je ne devais pas faire profil bas et continuer de faire ce que je faisais.

Je suis tombé sur Nathalie, ma voisine qui sortait de chez elle pour relever le courrier de la semaine. Ça sentait bon derrière sa porte, elle était en train de cuisiner ou venait de finir, un parfum d’Italie, une odeur de pâtes et de parmesan, d’oignon et de basilic.

-                     Salut Louis !

-                     Salut Nat, ça sent bon chez toi !

-                     C’est un plat de pâtes qui mijote, tu as faim ?

-                     Ça me donne faim en tout cas !

-                     Hé bien rentre, il y en a pour deux.

-                     On pourrait se boire un verre de vin qu’en dis-tu ? je peux aller en chercher une bouteille chez moi.

-                     Bonne idée !

Nathalie vit seule depuis près d’un an, depuis qu’elle s’est installée juste en face de chez moi après une rupture compliquée. Depuis elle se concentre sur son boulot, son chat et son blog culinaire qu’elle alimente de ses expériences dont je suis parfois le cobaye. J’ai de la chance, c’est souvent excellent. Accessoirement elle a aussi expérimenté avec moi le concept de « fuck friend » après une soirée où nous avions arrosé la mort de sa cuisinière électrique. Elle avait un plat sur la plaque, les plombs avaient sautés, paniquée elle avait frappé à ma porte et nous avions terminé la cuisson chez moi en buvant sans doute plus que de raison. Nous avions discutés d’un peu n’importe quoi, elle m’avait confié une partie de ses histoires avec son ex et ses chagrins dans un instant propice au réconfort. Je l’avais prise dans mes bras un peu maladroitement, elle m’avait embrassé et déshabillé sur le vieux canapé du salon. Le lendemain, nous nous sommes réveillés en nous demandant comment nous en étions arrivé là, et passé le choc du réveil, avions convenu avoir passé une nuit sommes toute « intéressante » mais que ni l’un ni l’autre n’étions près à nous lancer dans une nouvelle aventure. Malgré cela, nous passions du temps à inventer des prétextes pour passer du temps chez l’un ou chez l’autre. Pas de sentiment amoureux, juste du sexe. Il n’était pas question que je frappe à sa porte pour lui demander si elle voulait baiser, elle s’en abstenait aussi. Mais voilà, ça venait comme ça, il suffisait de se croiser et de se trouver dans les  mêmes dispositions au même moment.

    Le temps de prendre une bouteille dans ma cuisine, nous nous sommes retrouvés devant sa porte. Elle portait un ensemble en lin coloré certifié bio équitable, une paire de tong en paille tressée et un bandana dans les cheveux. Pour le reste, elle ne semblait rien porter d’autre, la conjoncture semblait favorable, j’en profitais donc pour lui caresser discrètement les fesses. Elle se retourna vers moi en souriant et glissa la clé dans la porte.

Mon appartement donnait à l’Est, le sien vers l’Ouest. J’avais peu d’ensoleillement à cause du bâtiment d’en face, elle profitait du soleil à partir de midi et jusqu’au soir, n’ayant pour tout masque qu’un lointain immeuble dont elle était séparé par un grand jardin. J’appréciais sa déco dépouillée, zen, et son salon comme une vaste banquette circulaire autour d’une vieille table ronde indienne. Sur le mur opposé recevant le soleil trônait un bouddha débonnaire encadré de brûloirs à encens, trip new age ou conviction profonde, je n’en savais rien, la semaine elle prenait une posture plus conventionnelle pour filer vendre des assurances et des téléphones à des clients qui ne désiraient qu’ouvrir un compte ou discuter de leurs découverts. Je lui demandais parfois par jeu si la banque n’était pas devenu le nouveau repaire d’escrocs à la mode ou ce qu’ils avaient fait de nos bons vieux banquiers et des cohortes de conseillers financiers qui semblaient avoir disparus. Je lui demandais où se situait son éthique et sa confiance dans le système, elle me répondait qu’elle ne se nourrissait pas de rêves.

En parlant de rêves je lui fis part du mien, de ce que je ruminais depuis un bon bout de temps.

-                     J’ai le projet d’ouvrir une galerie d’art.

-                     Oh ? ça te prend comme ça ?

-                     Non, ça fait longtemps déjà. Je pense à un lieu où les amateurs pourront échanger avec les artistes, mais des jeunes, pas des vieux connards prétentieux ! Un espace humain comme chez un disquaire, avec des toiles dans des bacs, un espace pour des show cases et une machine à café.

-                     Tu rêves mon pauvre vieux ! les galeries obéissent à des codes, s’organisent en réseaux d’initiés, tu ne connais personne.

-                     Je n’en ai rien à foutre, justement ! je ne travaillerais que pour des jeunes artistes, ceux dont tout le monde se fout.

-                     Des artistes à deux balles ?

-                     Et alors ? qu’importe le prix, ce qui compte c’est la vibration de l’art, celle qui pénètre en toi, celle qui fait que tu n’as pas envie d’avancer mais de rester devant parce que dedans il y a quelque chose qui t’intrigue qui te colle, qui te fait entrevoir l’ombre ou la lumière, l’espoir ou le désespoir. Et si ça ne vaut pas grand-chose, parce que l’artiste n’est pas coté, alors on aura une chance de toucher un vaste public, celui qui croit que l’art n’est que pour les plus fortunés. De même que Warhol disait que chacun pouvait avoir son quart d’heure de célébrité, moi je dis que tout le monde peut avoir accès à l’art.

-                     T’es fou.

-                     Tant pis, ou tant mieux, le monde manque de fous dans mon genre.

-                     Et puis quoi ? Tes client ce seront toujours les mêmes, si tu créés un buzz ils viendront vampiriser tes œuvres et au final tu ne seras qu’une galerie de plus, noyée parmi les autres, un simple marchand de peintures

-                     Tu veux me saper le moral ?

-                     Non, je teste ta résistance à la critique, tiens, débouche ta bouteille.

-                     Franchement, dis-moi, tu crois que c’est irréalisable ?

-                     Je n’en sais rien, je n’y pas grand-chose dans ce secteur. Mais objectivement, Paris est une ville très ouverte et compte beaucoup sur ce marché, non ? Et puis je suppose que la matière ici ne manque pas…Mais le nerf de la guerre !

-                     Tu n’aurais pas cent mille euros à me prêter ?

-                     Tu as déjà fait tes comptes ?

-                     Non pas encore, il faut que je voie ça. J’ai encore tout à faire. Mais je comptais un peu sur toi pour me guider.

-                     Si tu n’as pas un centime d’avance ça va être difficile !

-                     Ouais, je n’ai rien, mes poches sont vides.

-                     Tu sais quoi ? on va manger, après on va prendre un peu de bon temps !

Nat est une démineuse de conflit, spécialiste du désamorçage par le sourire et le yoga en tandem. Elle est désarmante, rassurante, captivante. Nous avons donc mangé en silence, assis sur le tapis profond et avons passé une partie de l’après-midi  dans sa chambre à coucher, illuminés par le soleil. Sans réel vis-à-vis, Nat laissait toujours la fenêtre ouverte quand il faisait beau, même pour faire l’amour. Elle détestait les corps à corps dans le noir, l’amour étant une histoire de sens, elle n’y prenait vraiment plaisir que lorsque tous ses capteurs participaient à la fête.